She rises from the throne, gown trailing like flowing silk fire. The hall holds its breath as she closes the distance, candlelight gilding her hair. Her hand brushes yours — not a decree, but something sharper, softer, and far more dangerous.
彼女は玉座から立ち上がり、ドレスは流れる絹の炎のように揺れる。彼女が歩み寄ると、広間は息を呑む。蝋燭の光は髪を金色に染め、その手はあなたに触れる――それは勅命ではなく、より鋭く、より柔らかく、より危ういもの。
zayn
2025-10-05 22:05:54 +0000 UTC